Poema das árvores
António Gedeão

As árvores crescem sós. E a sós florescem.

Começam por ser nada. Pouco a pouco
se levantam do chão, se alteiam palmo a palmo.

Crescendo deitam ramos, e os ramos outros ramos,
e deles nascem folhas, e as folhas multiplicam-se.

Depois, por entre as folhas, vão-se esboçando as flores,
e então crescem as flores, e as flores produzem frutos,
e os frutos dão sementes,
e as sementes preparam novas árvores.

E tudo sempre a sós, a sós consigo mesmas.
Sem verem, sem ouvirem, sem falarem.
Sós.
De dia e de noite.
Sempre sós.

Os animais são outra coisa.
Contactam-se, penetram-se, trespassam-se,
fazem amor e ódio, e vão à vida como se nada fosse.

As árvores, não.
Solitárias, as árvores, exauram terra e sol silenciosamente.
Não pensam, não suspiram, não se queixam.
Estendem os braços como se implorassem;
com o vento soltam ais como se suspirassem;
e gemem, mas a queixa não é sua.

Sós, sempre sós. Nas planícies, nos montes, nas florestas,
A crescer e a florir sem consciência.

Virtude vegetal viver a sós
E entretanto dar flores.

Khalil Gibran

Árvores são poemas que a terra escreve para o céu. Nós as derrubamos e as transformamos em papel para registar o nosso vazio.


João Guimarães Rosa

Eu estou só. O gato está só. As árvores estão sós. Mas não o só da solidão: o só da solistência.


Manoel de Barros

O meu mundo é pequeno, Senhor.
Tem um rio e um pouco de árvores.
Nossa casa foi feita de costas para o rio.
Formigas recortam roseiras da avó.
Nos fundos do quintal há um menino e suas latas
maravilhosas.
Seu olho exagera o azul.
Todas as coisas deste lugar já estão comprometidas
com aves.
Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco,
os besouros pensam que estão no incêndio.
Quando o rio está começando um peixe,
Ele me coisa
Ele me rã
Ele me árvores.
De tarde um velho tocará sua flauta para inverter
os ocasos.

...e o apocalípse?

20 de Março, no 103 para os Olivais

Um Poço — mas sobre ele o Céu —
E ao lado o Céu, lá fora o Céu,
Porém um Poço —
E em cima dele um Céu.
(...)

roubado a Emily Dickinson
Duzentos Poemas, Relógio D'Água Editores, 2014

cacto amigo...

(...) Rir não significa de modo nenhum fugir para longe da realidade. O riso que conta é aquele que constroi consciências.

Matéi Visniec, excerto de entrevista na revista Cult, Out. 2014

Tipografia "Ary, a vida é o meu lugar"